Un cacharro de 1879

     Mi cuñado Indalecio Prieto piensa que el Partido Socialista Obrero Español no se encuentra en su mejor momento. Ya habréis adivinado que mi cuñado es un hombre muy optimista; porque, si no lo fuera, reconocería, fácilmente, que el Partido Socialista se encuentra en las últimas.

    El Partido Socialista Obrero Español es un cacharro de 1879 que, cuando se pone en marcha, va envuelto en una espesa nube negra, que, al ganar altura, lo delata, a más de cuarenta y cinco kilómetros. Algunos opinan que lo mejor sería desguazarlo, y venderlo como chatarra. Otros, pensando que todavía podría tener arreglo, son partidarios de desmontar, pieza a pieza, su motor; de limpiar, con verdadero primor, cada una de ellas; de volverlas a montar; y, por último, de ponerle, al vetusto carricoche, una nueva carrocería, de rabiosa actualidad. El resultado sería, sin duda, un elegante automóvil del siglo XXI, que se movería con un motor del siglo XIX.

   Mi cuñado Indalecio Prieto, que nunca creyó en los milagros, asegura que la salvación del Partido Socialista Obrero Español sólo la traerá Pablo Iglesias. Y lo suelta así, con toda intención, para que cualquier socialista de base eche mano del Pablo Iglesias que más le convenga.

Tío Chinto de Couzadoiro

Comicios del noroeste

            El pueblo español hará muy bien en tomar buena nota de la prudencia mostrada por mis paisanos, durante la jornada electoral del pasado domingo, y, sobre todo, en imitar su ejemplo, con vistas a los comicios del próximo mes de diciembre. El pueblo gallego ha sabido oponer, al vaporoso cambio que trataban de venderle los charlatanes de la izquierda, la realidad palpable que le ofrecía Núñez Feijóo. Los gallegos tenemos la certeza de que el cambio no existe; porque, en rigor, cuando el cambio se produce, ya no es cambio.

          Sacamuelas de todo pelaje, al servicio exclusivo de una izquierda que se empeña en seguir viviendo del engaño, llevaron, al mercadillo electoral del noroeste, su abundante carga de morralla demagógica, y se encontraron con un pueblo, hondamente razonable, que, ante las urnas, prefirió dar la espalda a cualquier "trapallada", y actuar con puro "sentidiño" galaico.

Tío Chinto de Couzadoiro

"Vida oculta de Pepiño Blanco"

Enlace al capítulo 7:
Supermán de Lamacido
  

El cortijo andaluz

     Desde hace algún tiempo, todo aquel que pretenda triunfar en el Partido Socialista, tendrá que alcanzar los niveles más elevados de cinismo, falsedad e hipocresía. Pedro Sánchez es un triunfador. Tal vez, por ello, no admita más corrupción que la del Partido Popular. Y ello, a pesar de que el botín de los ERE, conseguido por los bandoleros del Partido Socialista Obrero Español, al sur de Sierra Morena, sobrepase los 123.292 millones de pesetas. Lo expreso así, y no en euros, porque, entre nosotros, la peseta sigue teniendo, todavía hoy, un significado más preciso del valor de las cosas.

     Con semejante fortuna, cualquier socialista al uso habría podido sobornar, a Francisco Camps, con cuatro trajes, y con El Corte Inglés entero; tal suma habría podido bastar para reformar, además de la sede socialista de Ferraz, el Estadio Santiago Bernabéu.

     Los muy acreditados bandoleros del Partido Socialista van a ser juzgados y condenados. Pero la respuesta judicial no debe quedar ahí. Será necesario que el Partido Socialista Obrero Español acabe condenado a devolver hasta la última peseta de los 123.292 millones que robó de las arcas públicas. Mientras no lo haga, el partido que conduce Pedro Sánchez tendrá que desaparecer de la escena política española. La decencia lo recomienda, la justicia lo exige, y el sentido común lo aplaude.

Tío Chinto de Couzadoiro

"Vida oculta de Pepiño Blanco"

Enlace al capítulo 6:
El acróbata Pepiño

Andrajos y lamparones

          Lo conozco desde hace tiempo. Me cruzo con él, cada mañana, cuando se dirige, con paso firme y ligero, a su lugar de trabajo. Viste siempre un traje oscuro, lleno de andrajos y lamparones, más que por el mucho uso, por un afán de mostrar, con falsedad, a los demás transeúntes, la viva imagen de la pobreza extrema.

          Cualquiera que siga su camino, unos metros por detrás de él, observará que, poco a poco, el andar firme y ligero de Pedro Sánchez, que así se llama nuestro hombre, se va tornando lento e inseguro. De la misma manera, y al mismo tiempo, su pierna izquierda se acorta, de modo extraño, y lo obliga a moverse, dando tremendos bandazos; su brazo derecho, por último, forzado a una exagerada contorsión, le da una expresión realmente grotesca.

        Pedro Sánchez pide limosna, todas las mañanas, en la madrileña plaza de San Hermenegildo:

¡Por el amor de Dios, hermanos, dadme algo! ¡Por caridad os lo pido! ¡Nunca os veáis, hermanos, en la terrible necesidad en que yo me veo! ¡Por el amor de Cristo en la Cruz, hermanos, dadme una limosna!

       Nadie atiende su petición. El platillo que pone en el suelo no recibe ni siquiera una moneda. Todo el que pasa conoce la falsedad de Pedro Sánchez, su indecente hipocresía, su repugnante cinismo. Todo el que lo contempla, recostado en la pared, sabe que Pedro Sánchez es el mayor cabrón del barrio.

Tío Chinto de Couzadoiro

"Vida oculta de Pepiño Blanco"

Enlace al capítulo 5:
Apoteosis
      

Tres imágenes de Sánchez

       No se puede negar lo evidente, por más que algunos pretendan hacerlo. Pedro Sánchez no destaca, precisamente, por una inteligencia luminosa; muy al contrario, puede decirse que su intelecto permanece a oscuras. Tal vez por ello, y porque quiera convencernos de las buenas cualidades intelectivas que, a su juicio, lo adornan, no deja de pavonearse, por los pasillos del Congreso, en traje de luces.

      El fatuo Pedro Sánchez aspira a conseguir la inmortalidad; pero la busca, torpemente, donde no se encuentra. Una estatua siempre es algo del futuro, nunca del presente. Pedro no lo sabe. Político de perra gorda, al fin y al cabo, se obstina, cerrilmente, en dar el NO a Mariano Rajoy, sin advertir que tanta inmovilidad lo ha convertido en una estatua pétrea, de puro adoquín.

      Su enfermiza intransigencia ha logrado transformar, el NO a Rajoy, en un enorme pedestal que va a servirle de patíbulo. Pedro Sánchez, de pie sobre él, con el nudo corredizo de la soga al cuello, contempla, desafiante, al pueblo español, incapaz de sospechar que, en cuanto el pueblo quiera, retirará el pedestal, y Pedro quedará colgado, como un pelele, de la rama más alta de un alcornoque.

Tío Chinto de Couzadoiro

"Vida oculta de Pepiño Blanco"

Enlace al capítulo 4:
Un apellido vulgar

    

Nueva capital de España

     El éxito le llegó muy pronto; tal vez, demasiado pronto. A la edad en que otros no tienen más aspiración que la de entrar, como simples afiliados, en cualquier partido político que les garantice un rápido ascenso hacia la falsa gloria, doña Manuela Carmena alcanzó, por propio mérito, nada menos que la Alcaldía de Madrid. Y, desde entonces, la capital se ha ido transformando, por virtud del buen hacer de su alcaldesa, en la ciudad esplendorosa que hoy causa envidia por doquier. No resulta exagerado afirmar que la deslumbrante belleza de Madrid, fruto, en gran medida, de la esmerada limpieza de sus calles, es un mero reflejo de la hermosura que adorna a doña Manuela.

     Me permito decir, empero, a los dirigentes de su partido, que el merecido agradecimiento que se le debe a la alcaldesa no puede poner fin a su brillante carrera política. Creo, sinceramente, que doña Manuela Carmena tiene que ser nombrada, sin tardanza, Presidenta de las Nuevas Generaciones de Podemos, para que su precocidad sirva, de ejemplo y acicate, a los nuevos valores de la extrema izquierda que hoy se cuecen en el puchero de don Pablo Iglesias.

Tío Chinto de Couzadoiro

"Vida oculta de Pepiño Blanco"

Enlace al capítulo 3:
La sentencia
    

El desierto de Europa

     No se cansan de proclamar, a los cuatro vientos, que el Islam constituye una religión de paz. Sin embargo ...
    Hace muy pocos días, varias pacíficas musulmanas entraron en un templo católico italiano, y descargaron todo su enfermizo odio, escupiendo sobre un Crucifijo ...

     Llevan varios años decapitando a cristianos, al grito de ¡Islam o muerte!, y mostrando sus cabezas, como macabros trofeos ...

     En cualquier parte del mundo, los Asesinos del Islam provocan atentados terroristas que, al cabo del año, ocasionan miles de muertos ...

     Enseñan a sus niños la práctica de degollar muñecos, antes de incitarlos al degüello de inocentes infieles ...

     Enjaulan a prisioneros de Occidente, los rocían con un líquido inflamable, y los reducen a humeantes brasas ...

    En diversas ciudades europeas, forman grupos de hombres, más o menos numerosos, que se dedican a cometer violaciones masivas de mujeres no musulmanas ...

   Recientemente, dos Asesinos del Islam se metieron en una iglesia de la región francesa de Normandía, y degollaron al anciano sacerdote, de noventa años, que celebraba la Sagrada Eucaristía ...

   Por todo ello, y por mucho más, nunca podrán convencernos de que Alá es grande.

Tío Chinto de Couzadoiro

"Vida oculta de Pepiño Blanco"

Enlace al capítulo 2:
Pepiño cambia de hogar
  

Carta abierta al Papa

     En su viaje de regreso a Roma, después de haber presidido, como Vicario de Cristo, las Jornadas de la Juventud que habían tenido lugar en Polonia, se dirigió, Santidad, a los periodistas que lo acompañaban en el avión. No puedo negar que su mensaje, pronunciado durante el vuelo, alcanzó una envidiable altura cristiana. Permítame, sin embargo, Santidad, que ahora, a ras del suelo, le lleve la contraria.

     Decía, Santidad, que no debemos atribuirle la violencia, exclusivamente, al islamismo, ya que gente violenta se encuentra hoy en todas las religiones. A mi parecer, la palabra violencia no es el término más adecuado. Porque, verá, Santidad, si un padre le estampa una bofetada, a su hijo de diez años, nos hallaremos ante un hombre violento; pero, si ese mismo hombre tiene, como cometido, degollar a inocentes, estaremos ante un repugnante asesino. Yo no creo que el Islam sea una religión de asesinos; lo que sí creo, Santidad, es que del seno del islamismo sale, hoy en día, un buen número de asesinos. Ya sé que, en otros tiempos, también salieron del Cristianismo. Pero reconocerá conmigo, Santidad, que los asesinos del pasado ya no hacen daño a nadie.

Tío Chinto de Couzadoiro

"Vida oculta de Pepiño Blanco"

Enlace al capítulo 1:
El desdichado Pepiño
  

Lectura de verano

     Allá por enero de 2011, comencé a publicar, en estas modestas páginas, "Vida oculta de Pepiño Blanco", una serie de cuentos humorísticos que, muy pronto, gozó del favor de los lectores.

    "Vida oculta de Pepiño Blanco" refiere las andanzas tragicómicas de un personaje de ficción, llamado Pepiño Blanco, durante los años, difíciles, de su disparatada infancia. Tengo que recalcar lo de personaje de ficción, porque algunos pensaron, erróneamente, que, con el paso del tiempo, Pepiño Blanco llegaría a convertirse en el egregio socialista que culminaría, como destacado Ministro de Fomento, su brillante carrera política. Nada de eso. Mi personaje Pepiño Blanco, de mayor, se llamó, efectivamente, Pepe Blanco; pero no fue Ministro de Fomento, de la misma manera que el Pepe Blanco real, Ministro de Fomento, no formó pareja artística con la inolvidable Carmen Morell.

     Aclarado esto, me permito recomendaros "Vida oculta de Pepiño Blanco", como simple lectura de verano, en la seguridad de que sus breves capítulos podrán proporcionaros unos momentos altamente placenteros, sin necesidad de recurrir al sexo.

Tío Chinto de Couzadoiro

"Vida oculta de Pepiño Blanco"

Relación de los títulos de los diferentes capítulos,

con sus respectivos enlaces.

Enlace: Lo 39 primeros
      

La religión del odio

     El infame acto terrorista se cometió ayer, en una iglesia de Normandía, mientras un viejo sacerdote, de 86 años, celebraba la Sagrada Eucaristía. Dos individuos degollaron al anciano, a la vista de todos los fieles, y nos dejaron, como macabra propaganda, la grabación de su repugnante crimen.

     Estamos en guerra, y algunos, al parecer, no lo saben. Nos la declararon, hace tiempo, los que deben ser llamados Asesinos del Islam. Se encuentran entre nosotros, esparcidos por el mundo occidental, y nuestros gobernantes no dan muestras convincentes de estar dispuestos a responder, de manera contundente, a su continua provocación.

     Los Asesinos del Islam se creen en posesión del único dios verdadero, y tratan de imponerlo, por la fuerza de las armas, a los que consideran infieles. Ante esta realidad, ¿qué hacer? Cualquier cosa, menos ponernos de rodillas. Porque, si lo hacemos, nos degollarán muy fácilmente.

Tío Chinto de Couzadoiro

Por tierras de Galicia

    Acabo de regresar a Madrid, después de varios días de navegación costera, a bordo del milenario buque de piedra que conforma la Sierra de la Capelada. El puente de tan imponente buque se encuentra en la Vigía Herbeira, situada sobre los acantilados más elevados de la Europa continental, y la proa, en el mismo Cabo Ortegal, corta con precisión las aguas, dejando, por estribor, el Cantábrico, y el Atlántico, por babor. La rosa de los vientos, fuera del puente, se halla, desde tiempo inmemorial, a popa, en el Santuario de San Andrés de Teixido, adonde va, según añeja tradición, de muerto, quien no fue de vivo.

   Una mañana de muy difícil navegación, con la proa del Ortegal tratando de abrirse camino, en medio del embravecido mar, se me reveló, en presencia de los numerosos peregrinos invisibles que, llegados del más allá, abarrotaban la ermita de San Andrés, el auténtico ser de la España contemporánea, bajo la forma de un galeón gigantesco, varado en una playa del viejo continente, que, escorado de babor, duerme, imperturbable, el sueño profundo de su pasado glorioso.

Tío Chinto de Couzadoiro

     

A orillas del Pisuerga

          He vuelto a verme con mi yerno. Desde que mi hija se divorció de él, mantenemos una buena relación cordial. Es médico, y, actualmente, dirige el Hospital Psiquiátrico de Sotillos del Río Pisuerga. Acudí a su despacho, para conocer el estado mental de uno de sus pacientes, nieto de un gran amigo mío.

         Al despedirnos, en una zona sombreada del jardín, descubrí, entre dos árboles, un edificio de madera, de dos plantas, del tamaño de la caseta de un perro, sobre cuya entrada principal podía leerse "Presidencia del Gobierno". Ante la puerta, un enano de unos cuarenta años, vestido con lo que parecía el uniforme descompuesto de un general español, de mediados del siglo XIX, me observaba, con enorme curiosidad. Mi yerno me lo aclaró todo. Se trataba de Sánchez, el enfermo más notable del manicomio, que se creía Presidente del Gobierno. A Sánchez se le veía poco, porque sus graves ocupaciones no le permitían salir de su esplendoroso palacio. Pero, cada mañana, Sánchez convocaba elecciones generales, entre los demás locos, que se celebraban por la tarde, y que Sánchez ganaba siempre, por mayoría absoluta.

          De regreso a Madrid, en medio de la ardiente meseta castellana, recordé las últimas palabras pronunciadas por mi yerno. Cuando el enano Sánchez ve al verdadero Presidente del Gobierno, en la pantalla del televisor, se enfurece, y da las órdenes precisas: ¡Detengan a ese loco peligroso que se ha fugado! ¡Vuelvan a encerrarlo en el Manicomio de La Moncloa, y pónganle la camisa de fuerza!

        Sentí un gran alivio, al comprobar que la velocidad del coche me alejaba, rápidamente, del mundo de extrema locura, en que la vida del enano Sánchez transcurre.

Tío Chinto de Couzadoiro

El burdel de Mariana

        La proximidad de unos nuevos comicios, y la poca esperanza de que puedan corregir la inutilidad de los anteriores, me mantenían ayer, a primera hora de la tarde, en un estado de desazón que, muy pronto, dio paso a la melancolía. Tuvo que ser mi pene, como tantas otras veces, quien viniera a sacarme de tan penosa situación. Vámonos de putas, me dijo, y yo, que valoro sobremanera su buen sentido, pues no en balde lleva a mi lado más de noventa años, di por buena su propuesta, y de putas nos fuimos.

        Entramos en el Burdel de Mariana, lugar muy recomendado por los que entienden de esto. La propia Mariana, ya metida en años, dejó que cada una de sus diosas del sexo descubriera sus encantos, y ponderase su buen hacer. Petra, la más alta de las tres divinidades, nos dijo que dominaba el difícil arte del siempre solicitado acoplamiento múltiple; Alberta, de modales exquisitos, aseguró que, desde lo alto de un armario, de triple salto mortal, se clavaba por los bajos; Paula, la menos aseada, se presentó como la única española que, en más de cuarenta y cinco años, había conseguido la medalla de oro, en el prestigioso Concurso Internacional de Masturbación Trotskista.

        Oídos tan fantasiosos ofrecimientos, mi pene me guiñó el ojo izquierdo, y me pidió que nos fuéramos. Y, ya camino de casa, me advirtió:

- No tienen ni puta idea, Chinto. Su arte, si alguno conocen, es el del engaño. Prometen lo que no pueden dar. Lo único que van buscando es quedarse con el Burdel de Mariana.

Poco a poco, pensando en los comicios del domingo, volví a hundirme en las negras aguas de la melancolía.

Tío Chinto de Couzadoiro

 

De diciembre a diciembre

              Dentro de muy pocos días, los españoles acudiremos, una vez más, a las urnas, porque los comicios del pasado diciembre no sirvieron para nada. La culpa de esta inútil pérdida de tiempo no fue, ciertamente, del electorado, sino de una casta política miserable que impidió la formación de un nuevo Gobierno.

          Transcurridos ya seis meses desde entonces, todo sigue igual. Los partidos políticos van a ser los mismos; sus programas no han cambiado; se mantiene, sin variación, el colectivo electoral. Permanece, incluso, entre los partidos que volverán a ser perdedores, la consigna ¡todos contra el PP! Nada tendría de particular, por tanto, que, con los mismos mimbres, hiciéramos el mismo cesto.

           Ante tal eventualidad -la de tener que repetir, en el mes de diciembre, estos comicios de junio- me permito sugerir, a los ambiciosos líderes que se confabulan contra Rajoy, la fundación de un nuevo partido político, el PEO (Partido Español Obrero), que, recogiendo toda la esencia de la izquierda, se haga notar, con música de viento, y provoque la volatilidad del voto cautivo.

Tío Chinto de Couzadoiro

       

El único gran partido

     Los comicios del pasado mes de diciembre, si para algo sirvieron fue para hacernos perder bastante tiempo, y mucho dinero, a los pacientes españoles; porque los distintos partidos políticos, que, con tanto entusiasmo, nos habían pedido el voto, no fueron capaces, después, por simple ignorancia o por pura maldad, de respetar la voluntad soberana del pueblo. Dicho sea esto, con una buena dosis de pitorreo.

     No estamos libres de que tal situación pueda repetirse, tras los comicios de junio. Los partidos políticos, casi por definición, dividen al electorado. Tal vez no tengan otra función que esa. El sufrido pueblo español se halla hoy, políticamente, muy dividido. Sin embargo, hay un partido político, que suele pasar desapercibido, que nos une a todos los españoles. Ese partido político, humilde, como todo lo que es verdaderamente grande, no tiene Presidente, ni Secretario General, ni siquiera unos pocos afiliados; huelga decir que no se presentará a los próximos comicios. Pero será su auténtica alma. El partido político, del que os hablo, se denomina ESPAÑA. De cara al 26 de junio, si queremos que todo nos vaya bien, deberemos reconocerlo, entre los demás partidos que, en la feria electoral, nos tienten con vanas promesas. Y, sobre todo, y sin condiciones, tendremos que darle el voto.

     Alguien podrá preguntarse, quizá, cómo es posible dar el voto a un partido político que no existe. Si es así, le recomiendo que abra mucho los ojos y los oídos, y que no se deje engañar por vendedores de mierda.

Tío Chinto de Couzadoiro
      

Ramallets y Coats

     De cuando en cuando, la Factoría Independentista de Cataluña pone en el mercado catalán un nuevo "historiador a la violeta", que, al poco tiempo, nos obsequia con alguna perla, digna de ser engarzada en el collar de la Diosa Estupidina.

     Entre los productos manufacturados de historiografía catalana, puestos por la F.I.C. en el mercado, destaca, por su importancia, don Belarmino Malafollat Repullés, que situó, en el año 798, el nacimiento de Cataluña como nación. A partir de él, y siguiendo su ejemplo, la Factoría Independentista de Cataluña dio salida a tres renombrados historiadores, de reconocido prestigio internacional. El primero de ellos, don Energúmeno Balagué, probó el origen catalán de don Cristóbal, el descubridor del Nuevo Mundo; el segundo, don Teofrasto Fontanals, demostró que la mística andariega, Teresa de Jesús, dio sus primeros pasos en Cataluña; por último, don Sidonio Puigdemont, aportó las pruebas irrefutables del nacimiento, en Palamós, del Príncipe de las Letras Castellanas, Miguel de Cervantes.

   Pero todo lo anterior, con ser mucho, resulta, en verdad, irrelevante, si lo comparamos con un hallazgo de don Policarpo Ramallets y Coats, que hará que se conmuevan, muy pronto, los cimientos de la ciencia bíblica. Después de semana y media de ardorosa investigación, don Policarpo ha logrado reunir, sin que le tiemble el bisoñé, las pruebas concluyentes de que Adanet y Eveta, nuestros primeros padres, eran hijos, respectivamente, de un tonelero de Mataró y de una costurera de Manresa. 

Tío Chinto de Couzadoiro   

        

Dicho con cierta guasa

       Basta con echar un ojo a su bandera, para comprender que el proyecto independentista catalán nació con muy mala estrella. Cataluña nunca fue una nación. Y ahí, precisamente, radica su enorme fortuna histórica. Porque, al ir constituyéndose las diferentes naciones europeas, por su propia seguridad, a Cataluña le convenía integrarse en una de ellas. Y, como España le quedaba cerca ...

     Cada vez que observo a un independentista catalán con su bandera, me acuerdo de aquel hombre que se paseaba, por el jardín del manicomio, con algo bastante parecido a una carretilla. Para que fuese una auténtica carretilla, no debería faltarle la rueda.

     La bandera simboliza algo que existe, es la representación de una realidad. La bandera de España hace referencia a esa realidad concreta que llamamos nación española. Por contra, la bandera independentista de Cataluña viene a ser como una carretilla sin rueda. Cuando el independentista catalán va, todo ufano, con su bandera estrellada, no lleva más que un palo con un trapo. La bandera de España nos habla de una realidad; la bandera independentista de Cataluña sólo nos habla del deseo de una realidad. Verdaderamente, salta a la vista que el proyecto de nación catalana nació estrellado.

Tío Chinto de Couzadoiro

   

El rebaño toma partido

                En los países occidentales, la democracia, por lo común, goza de muy buena prensa. Suele decirse, en este sentido, que es el menos malo de los regímenes políticos. Pero, sin duda, tiene algún inconveniente. A modo de ejemplo, el hecho incuestionable de que los errores de la mayoría los pague el pueblo entero, no representa ninguna ventaja. Empiezo a pensar que la democracia es deseable, únicamente, si se da en sociedades culturalmente avanzadas. De no ser así, las urnas, llamadas a recibir los votos del pueblo, pueden convertirse en depositarias de sus cenizas.

              Resulta evidente que la española no es una sociedad culturalmente avanzada. El paciente pueblo español, mayoritariamente ignorante, va a ser conducido a las urnas, una vez más, con mansedumbre, por la incompetencia de su casta política. El siempre maltratado pueblo español va a ser llevado al matadero de unos comicios, mansamente, sin levantar la voz, incapaz de distinguir entre la paja y el trigo.

              El próximo 26 de junio, unos daremos el voto a un partido; otros, a un rebaño. Porque, ese día, habremos de elegir entre un partido político y un rebaño político. Contemplo, sobre la mesa, la portada de un periódico que muestra, en una enorme fotografía, los rostros juveniles, muy sonrientes, de los triunfantes y vanidosos líderes del rebaño político. ¡Qué tiempos aquellos, tan venturosos, en que no existía el papel higiénico!

Tío Chinto de Couzadoiro
    

El nuevo partido

   No espero nada de ellos. Ni siquiera una simple muestra de agradecimiento. Alberto Garzón y Pablo Iglesias bastante tienen ya, los pobres, con apuntalar su reciente matrimonio político, de conveniencia folletinesca. Harán mal, sin embargo, porque el plan que voy a proponerles, con este humilde artículo, podría proporcionarles, en los comicios de junio, la mayoría absoluta.

  Para algunos políticos de renombre, robar viene a ser como coser y cantar. Empiezan afanando unos cuantos miles de euros, y acaban metidos, hasta el pescuezo, en los falsos ERE y en los fraudulentos Cursos de Formación. Por suerte, Alberto y Pablo son hombres de conducta irreprochable, que no se dedican a la distracción de caudales públicos. Acostumbran a decir que los caudales públicos deben distraerse solos.

  Alberto y Pablo están especializados en la lucrativa sustracción de votos. Los animo a poner en práctica otro tipo de hurto, el de siglas, que, por novedoso, los conducirá, de seguro, al triunfo electoral, ya que, tras el robo de siglas, vendrá el de votos. Los animo a birlar, de la marca comercial PSOE, la P, la O y la E, para que puedan dar nombre, con ellas, a un nuevo partido político. Con Alberto y Pablo, al frente del PEO (Partido Español Obrero), la formación que lidera Pedro se derrumbará, sin remedio. Porque, cuando Alberto y Pablo suelten con decisión el PEO, liberado del férreo molde que lo comprime, el PEO se expandirá de tal modo que la esencia del socialismo patrio alcanzará cada rincón de España.

Tío Chinto de Couzadoiro  

    

La nueva trashumancia

      Son muchos los que dicen que una imagen vale más que mil palabras. Yo pienso, por el contrario, que la palabra, cuando se emplea con precisión, vale mucho más que mil imágenes.

     El pasado 20 de diciembre, el rebaño español fue conducido, mansamente, a los verdes pastos de invierno. Y en ellos permanece, desde entonces, bajo la atenta mirada de inexpertos pastores y serviciales mastines. Pero, muy pronto, el próximo 26 de junio, el rebaño volverá a ponerse en marcha, con la misma mansedumbre, hacia los verdes pastos de verano. Y, durante meses, todo seguirá siendo igual. Bajo la atenta mirada de pastores incompetentes y vigilantes mastines, el rebaño español seguirá comiendo la misma hierba, sesteando de igual manera, balando del mismo modo.

    Sí, ciertamente, una sola palabra, si se emplea con la debida precisión, vale mucho más que mil imágenes.

Tío Chinto de Couzadoiro

La venganza de San Telmo

      Cuando el Consejero Saturnino Trincapasta entró en el despacho de la Presidenta, doña Susana dio un respingo. Era el tercero de sus consejeros que, en menos de dos horas, aparecía, con muestras inequívocas de haber sufrido una paliza considerable. El Consejero Trincapasta, muy aturdido aún, describía, con gestos y palabras, un poderoso manotazo en el colodrillo, que le había estampado la cara contra la pared, mientras hacía aguas menores, placenteramente, en los urinarios de autoridades. Añadía, Saturnino, que, a consecuencia de tan tremendo golpe, había perdido seis docenas de dientes, cuatro de muelas y el poco conocimiento que le quedaba. Lo más extraño del caso era que ninguno de los tres consejeros conocía la causa de su mal.

     El único que estaba al tanto de lo sucedido era Fermín, vigilante de seguridad, que, horas antes, había oído la voz exaltada de un hombre, que rompía el silencio de la noche, profiriendo sentidas quejas y violentas amenazas. Aquel hombre, vestido con ropaje de otro tiempo, que recordaba el de una imagen de iglesia, clamaba venganza:

"¡Convirtieron mi palacio en una cuadra! ¡Peor todavía, en una pocilga! Cubrieron de mierda mis aposentos, mi mobiliario, mis alfombras, mis tapices. ¡Mi mano no soltará el justiciero látigo, mientras no logre expulsarlos de este noble palacio que ellos transformaron en cueva de ladrones!"

     A la mañana siguiente, San Telmo, armado hasta los dientes, abrió la puerta del salón en que doña Susana trataba, con sus quince consejeros, graves asuntos de gobierno; soltó una larga ráfaga de ametralladora, y destrozó seis grandes fuentes de cigalas, diez de gambas, nueve de percebes y siete botellas del mejor Albariño.

Tío Chinto de Couzadoiro

   

La gran revelación

      Nadie podrá negar que el Partido Socialista Obrero Español se encuentra en las mejores manos. Pedro Sánchez es el hombre providencial que hará ganar, al histórico partido fundado por el tipógrafo Iglesias, los comicios del mes de junio. Sé muy bien de qué hablo.

      Pedro Sánchez es un profundo conocedor del más allá; pero, sobre todo, un experto en percepción extrasensorial. Viaja constantemente por el espacio etéreo, y, con frecuencia, se queda en la luna.

      Anoche tuvo un sueño. En la intimidad de la alcoba conyugal, a Pedro se le escapó una ventosidad silenciosa que dejó muy cargado el ambiente. Y, en medio de una atmósfera enrarecida, recibió la divina revelación del sueño. La gastada marca PSOE ya no vende. Sus muchos años de existencia la fueron deteriorando de tal modo que hoy no es más que una una antigualla, incapaz de vencer en unas elecciones. ¡Oh, ventosidad inspiradora, que descubrió, a Pedro, la gran verdad! ¡Oh, soplo silencioso, que, con nocturnidad y alevosía, convenció a Pedro Sánchez de que el PSOE, si quiere volver a ser lo que fue, tendrá que transformarse en PEO!

    En pocos días, Pedro Sánchez soltará el PEO; quiero decir, apreciado lector, que, muy pronto, lanzará el PEO (Partido Español Obrero) a los cuatro vientos del panorama político. El PEO va a ser una bomba, una explosión controlada, de efecto devastador, que removerá la conciencia del electorado. El Partido Español Obrero (PEO) aglutinará a toda la izquierda de España. Porque el comprimido PEO, liberado, dejará oír su voz poderosa, y soplará con toda la fuerza del huracán. Parece que leo ya su acertado cartel electoral: "Déjate acariciar por la onda expansiva del PEO, la fragancia de la izquierda."

Tío Chinto de Couzadoiro

       

Un país abierto en canal

                        Mi cuñado Indalecio Prieto es más tonto que hecho de encargo. Con relativa frecuencia, lo vengo manifestando en el ámbito privado; si ahora lo hago, públicamente, es porque no me parece bien esconder las vergüenzas familiares.

               El nombre de mi cuñado Indalecio Prieto acaba de aparecer, inesperadamente, en los Papelines de Panamá. Digo inesperadamente, y digo bien. Mi cuñado se encuentra afiliado al Partido Socialista Obrero Español, y ya sabemos que un militante socialista es más honrado que la madre que lo parió. De ahí que sorprenda la actividad que los Papelines le atribuyen.

                      Desde el año 2009, Indalecio se dedica al flete de buques de gran tonelaje, que pone a disposición de los miles de defraudadores que tenemos en España. Estos buques zarpan de Barcelona, con las bodegas rebosantes de miles de millones de euros, llegan al Atlántico, ponen rumbo al Canal de Panamá, y, a través del Océano Pacífico, arriban a los principales puertos de los mercados asiáticos. Afirman los Papelines que los buques fletados por mi cuñado Indalecio sacaron de España, desde el año 2009, más de setecientos mil billones de euros.

                     Parece ser que se descubrió el pastel en octubre de 2012, cuando el hundimiento del "Cabo Espichel" dejó ricamente empapeladas, con billetes de cincuenta euros, las playas de Hangu Hangu Katagunga. Mi cuñado, más tonto que hecho de encargo, confía en que actúe la justicia española. ¡Por una vez en su vida, tiene un rasgo de inteligencia!

Tío Chinto de Couzadoiro

                                  Lecuona Cuban Boys:  Panamá

Rabo de cochino

   La bomba informativa que ayer hizo estallar ABC tuvo un efecto devastador, sobre el movimiento de Pablo Iglesias. Los dirigentes de PODEMOS quedaron ridículamente en pelota, con las manos tapándose las vergüenzas. Ninguno de ellos podrá negar la evidencia. El partido político de Iglesias, Monedero, Bescansa y Errejón nació con el propósito delictivo de implantar, en España, una especie de sucursal bolivariana del régimen chavista. Los documentos aportados por ABC llevan la firma inconfundible del Presidente Hugo Chávez, con su conocida rúbrica, que los venezolanos, mostrando una sutil sabiduría, dieron en calificar de "rabo de cochino".

   El Gobierno de Hugo Chávez pagó más de siete millones de euros al Centro de Estudios Políticos y Sociales, del que formaban parte Iglesias, Monedero, Bescansa y Errejón, con el único fin de atentar contra la inestable democracia española, por medio de un partido comunista de corte bolivariano. Ante la gravedad extrema de este hecho criminal, el partido español que se encuentra al servicio exclusivo del régimen totalitario de Venezuela debe ser barrido de nuestro panorama político, y arrojado al contenedor de la basura. PODEMOS tiene que ser disuelto, sin excusa de ningún tipo, y sus cabecillas -Iglesias, Monedero, Bescansa y Errejón- deben ser juzgados, y tal vez, condenados, por alta traición. España tiene que recuperar, sin dilación alguna, su dignidad nacional perdida.

Tío Chinto de Couzadoiro

   

El Día de la Victoria

   Ya pasaron 77 años desde aquel día, primero de abril de 1939, en que el General Francisco Franco Bahamonde dio por concluida la Guerra Civil de España. Podemos ignorar esa fecha, despreciarla o, incluso, negarla. Pero, al recordarla, rendimos homenaje de reconocimiento a la verdad de un hecho histórico que, para los españoles de hoy, resulta fundamental. La historia, huelga decirlo, nos invita a conocerla. Su falseamiento no puede conducirnos más que a la locura, por ser propio de locos la deformación de la realidad.

   A cierta dama, que se encuentra en edad provecta, le gustaría, según nos dice ella misma, que el Valle de los Caídos empezase a llamarse Valle de la Paz. Probablemente, le habría gustado, también, que el Día de la Victoria se hubiese llamado Día de la Derrota. Pero las cosas fueron como fueron, y sólo como fueron. Francisco Franco Bahamonde ganó la Guerra Civil Española, e instituyó, porque podía hacerlo, el Día de la Victoria. 

Tío Chinto de Couzadoiro

  

Asesinos del Islam

         Quienes habitamos este Valle de Lágrimas, llevamos demasiado tiempo familiarizados con distintos nombres de organizaciones terroristas -Al Qaeda, Daesh, Isis- que se refieren a una misma realidad, la de los grupos armados que abanderan la mal llamada Guerra Santa del Islam.

       Quienes moramos en este verdadero Infierno, no conocemos, a pesar de los pesares, un solo cristiano que mate en nombre de Cristo, que asesine en nombre de Dios; por contra, sabemos de musulmanes que matan en nombre de Mahoma, que asesinan en nombre de Alá. Por esta simple razón, en vez de referirme a Daesh, Isis o Al Qaeda, prefiero hablar de los Asesinos del Islam.

Tío Chinto de Couzadoiro

   

Diez preguntas irritantes

     Los partidarios de la llamada Versión Oficial del 11-M aseguran que los atentados terroristas de aquel fatídico día fueron cometidos por algún grupo del islamismo radical, situado en la órbita de Al Qaeda. Si esto es verdad, tal vez convenga que respondan, honradamente y con calma, a cada una de estas preguntas.

 1  ¿Qué islamista radical ordenó que los atentados terroristas del 11-M fueran cometidos, precisamente, en vísperas de unos comicios trascendentales para España?

 2   ¿Qué islamista radical ordenó que apareciera, en la Comisaría de Vallecas, una mochila cargada de falsedad?

 3   ¿Qué islamista radical ordenó que, cuarenta y ocho horas después de los atentados, los trenes fueran desguazados?

 4  ¿Qué islamista radical ordenó borrar toda pista que pudiera conducir a la banda terrorista ETA?

 5  ¿Qué islamista radical ordenó que una furgoneta vacía, llevada al complejo policial de Canillas, apareciese luego, allí, con restos de explosivos?

 6   ¿Qué islamista radical ordenó, a la totalidad de la casta política española, el más absoluto silencio, en relación con el 11-M?

 7   ¿Qué islamista radical ordenó que al agente Torronteras, fallecido durante el asalto al piso de Leganés, no se le practicara la autopsia?

 8  ¿Qué islamista radical ordenó obstaculizar, con todo tipo de zancadillas, el trabajo meticuloso de unos analistas químicos que trataban de descubrir el explosivo empleado en los atentados?

 9   ¿Qué islamista radical ordenó que la extrema izquierda, en plena jornada de reflexión, culpara, de los atentados, al Gobierno del Partido Popular?

10   ¿Qué islamista radical ordenó, al Grupo Prisa, convertirse en abanderado de la Versión Oficial del 11-M?

     Si después de haber contestado, honradamente y con calma, a estas diez preguntas, no cambia tu parecer sobre los atentados, te animo a presentar, al Premio Planeta, tu engendro novelístico "Versión Oficial del 11-M". Puede ser el comienzo de tu brillante carrera literaria.

Tío Chinto de Couzadoiro   

          

Corrupción periodística

     Hablamos mucho de la corrupción política, y, muy poco, de la corrupción periodística. Sin embargo, la corrupción periodística favorece, en ocasiones, la corrupción política, y, con frecuencia, es causa de ella.

     Según parece, si uno se somete al bombardeo continuo de ciertos medios, hoy no sufrimos otra corrupción política que la del Partido Popular; cuando, verdaderamente, la del Partido Socialista Obrero Español supera, con creces, la de cualquier formación política.

   La profesión de periodista tiene, como principal cometido, la información veraz; de ahí que el profesional que, a diario, vomita su repugnante mentira, sobre la prensa, la radio o la televisión, sea tan digno de abominación.

   Los medios de comunicación corruptos pretenden hacernos olvidar que, en España, la corrupción política nació con Felipe González, y que, bajo su alto magisterio, se alcanzó la culminación que hoy suponen, para vergüenza de toda la nación, los falsos ERE de Andalucía y los falsos Cursos de Formación.

Tío Chinto de Couzadoiro

  

El mono de los platillos

   Decimos que la imaginación es la loca de la casa. Pero olvidamos, muy fácilmente, que, en la casa, hay otras locas. Por ejemplo, la memoria.

   Hace unos días, viendo el debate parlamentario de investidura, torpemente convocado por Pedro Sánchez, recordé las tardes ya lejanas de mi infancia, en que disfrutaba con mi juguete favorito. Era un sonriente mono de hojalata que tocaba los platillos. Yo le daba cuerda, y el mono iniciaba su monótono concierto de percusión. Sin embargo, no sé por qué, al evocarlo, en vez de dos platillos que sonaban, la enloquecida memoria me trajo dos manos que aplaudían (tas tas tas tas tas... tas tas... tas) hasta que la cuerda se acababa.

  Durante su grotesca intervención parlamentaria, el infantil Pedro Sánchez disfrutó, de lo lindo, con el juguete que le habían regalado. Le daba cuerda, en diferentes momentos de su mendaz discurso, y, automáticamente, la servil bancada de su partido político respondía con el aplauso (tas tas tas tas tas... tas tas... tas) hasta que la cuerda, poco a poco, se le acababa.

Tío Chinto de Couzadoiro

  

La vecina del segundo

     Desde que estoy jubilado, vivo en el edificio "España", situado en lo más alto del callejón Cortes de Cádiz. Ocupo la sexta planta, y, cada vez que salgo a la terraza, puedo contemplar, a lo lejos, la sorprendente arquitectura de la Sagrada Familia, levantada por el español Gaudí. Barcelona se extiende a mis pies.

   Últimamente, el edificio "España" desprende un mal olor nauseabundo, insoportable, que provoca las quejas airadas de todo el vecindario. El tufo a podredumbre proviene de la segunda planta, en que doña Política Española, una mujer de avanzada edad, pasa sus días, rodeada de basura. Doña Política Española es una enferma mental, carente de recursos, que, sin meterse con nadie, hace imposible la vida de todos. Desde primera hora de la mañana, va por la calle, recogiendo desperdicios, con un coche antiguo, ya destartalado, de niño recién nacido. Doña Política Española es una pobre infeliz que padece el Síndrome de Diógenes.

Tío Chinto de Couzadoiro

    

Política rastrera

Twitteando con escopeta (167)

Cuando te decides a entrar en la política española, te expones al grave riesgo de meterte en una zona altamente contaminada.

Lo que concierne a nuestra política resulta vergonzoso. ¡Todo, sin excepción! Nada es limpio, todo apesta.

Para desgracia del pueblo español, Doña Política Española es una mujer de avanzada edad que padece el Síndrome de Diógenes.

La deleznable España de hoy es obra de unos políticos, ineptos y perversos, que sólo buscan su propio beneficio.

Si la inagotable perversidad política nos condujo hasta aquí, habrá que ver la conveniencia de prescindir de los políticos.

Tío Chinto de Couzadoiro 

¡Sánchez ha muerto!

Twitteando con escopeta (166)

Si hablamos en términos políticos, cae dentro de lo probable que, a esta hora, Pedro Sánchez esté ya de cuerpo presente.

Como político, Pedro Sánchez ha muerto ya. Pero el Partido Socialista Obrero Español tardará unos días en comunicarlo.

El Partido Socialista Obrero Español prepara ya, solemnemente, las exequias por el alma política del difunto Pedro Sánchez.

El Partido Socialista Obrero Español consentirá que Pedro Sánchez asista, de cuerpo presente, a su propio funeral político.

El Partido Socialista Obrero Español aprovechará el ya próximo Entierro de la Sardina, para dar su adiós político a Pedro Sánchez.

Tío Chinto de Couzadoiro

Esencia bolivariana

Tras mandarlo a hacer puñetas

al palo del gallinero,

porque se le ve el plumero

más que a su amigo El Coletas,

y decirle -¡tontorrón,

aquí no montas la Duma!-

se ha quedado Errejón,

como el Gallo de Morón,

cacareando y sin pluma.

Lajo Demos

28 de enero de 2016

Ineptitud de Podemos

        El partido político fundado por Pablo Iglesias -no me refiero, claro está, al Partido Socialista Obrero Español- tiene, sobre todos los demás, la ventaja inigualable de no necesitar individuos que sean competentes. Cualquier otro, si, verdaderamente, aspira a gobernar España, con eficacia, debe contar con militantes que tengan la preparación necesaria, para poder afrontar las graves responsabilidades que la gobernación impone. Podemos, muy al contrario, se pasa esas graves responsabilidades, por la entrepierna de Pablo Iglesias, y no precisa, por lo tanto, hombres y mujeres que destaquen por su competencia profesional. Mejor aún, el rasgo más valorado por Pablo Iglesias, con vistas a un próximo Gobierno de Podemos, es el de la incompetencia extrema; pues se trataría, entonces, no de mantener en perfecto estado el edificio nacional de España, sino, precisamente, de echarlo abajo. Y, para ello, sirve cualquier patán. Si todavía anduviera por el mundo aquel que asó la manteca, podemos asegurar, sin riesgo alguno de equivocarnos, que sería un eficaz colaborador de Pablo Iglesias; porque, cuando se trata de provocar un incendio, lo mejor es contar con leños y tarugos.

Tío Chinto de Couzadoiro

        

El Gran Cefalópodo

       En la Barcelona cosmopolita de 1934, vivía un célebre volatinero que se ganaba el cocido, con arriesgados ejercicios al aire libre, por toda la ciudad. Se llamaba Pedro Sánchez, y tenía, como especialidad, la cuerda floja. Todos los volatineros barceloneses coincidían en afirmar que Pedro Sánchez era el que la tenía más floja.

     Pedro Sánchez destacaba por su ambición desmedida y por su escasa inteligencia. Aquella mañana de enero, ante un público expectante, situado en torno a una piscina, Pedro Sánchez subió, con traje de baño, al trampolín que se elevaba cuatrocientos metros por encima de la piscina. La temperatura era de unos quince grados bajo cero. Pedro Sánchez saludó al respetable, tomó impulso, y, de varonil salto, abandonó el trampolín. Segundos después, con un estilo impecable, chocó, verticalmente, de cabeza, contra el témpano de hielo que ocupaba la piscina. Por fortuna, el golpe no resultó mortal; pero tuvo sus consecuencias. A Pedro Sánchez se le encogió el cuerpo de tal manera que la cabeza se le quedó pegada a los pies.

    Desde entonces, fue presentado, cada tarde y cada noche, en la pista del Circo Zapatero y Remendón, como "El Gran Cefalópodo, el monstruo de los pies en la cabeza".

Tío Chinto de Couzadoiro       

Dos vidas folletinescas

   Muchos madrileños, de los que ya peinamos canas, recordamos, con placer y nostalgia, las alegres andanzas de una renombrada prostituta que, por el calzado de fantasía que adornaba sus pies, era conocida como "La Zapatera". Solía ponerse en cualquier esquina del barrio de Argüelles, y, sin descanso, hacía portes, de muy bajo coste, al piso que tenía en la calle de Ferraz. Tanta actividad folletinesca predisponía, sin remedio, al descuido; y, efectivamente, a la edad de 39 años, "La Zapatera" quedó preñada. Y, nueve meses después, nació el fruto de su vientre pecador, una niña morena de infantil encanto, que, alcanzada la juventud, siguió los pasos tortuosos de su madre.

  Suele decirse que cualquier tiempo pasado fue mejor, y, por añadidura, que nunca segundas partes fueron buenas. Petra Sánchez no hace portes, como su madre. Se dedica, discretamente, al folletín de alcoba, en el piso de Ferraz heredado de "La Zapatera". Y sueña con que, algún día, un cliente adinerado le ponga un piso en Moncloa.

Tío Chinto de Couzadoiro

Tras los pasos de Pujol

                Tuve la sospecha de que yo no existía, en el mes de abril del año 2014. El convencimiento me llegó, cuatro meses después, al advertir que mi rostro no aparecía en la pantalla del televisor. Era evidente que Belén Esteban y Jordi Pujol disfrutaban de una existencia real, y que yo, por el contrario, carecía de ella. Aquello resultó muy doloroso para mí. Tenía que convertirme, a cualquier precio, en una figura mediática. Pero mi inteligencia, en verdad limitada, se reveló, enseguida, como un obstáculo insalvable para alcanzar la grandeza televisiva de Belén Esteban. Sólo me quedaba, por tanto, dedicarme al robo, si quería emular, al menos, las hazañas de don Jordi Pujol. Empecé, pues, a cometer toda clase de importantes delitos contra la propiedad ajena, que no tardaron en acarrearme una extraordinaria fortuna. Sin embargo, lo hice con tan mala pata que, a diferencia de don Jordi, nunca fui descubierto. ¡Ni siquiera cuando defraudé 800 millones de euros a la Hacienda Pública! Tal contrariedad me llevó a tomar una decisión heroica.

           Puesto que, si no aciertan a cazarme, no obtendré la ansiada notoriedad televisiva que voy buscando, desde hoy, daré facilidades. Antes de quince días, entraré en el Palacio Minipresidencial de San Jaime, subiré al despacho del Minipresidente Puigdemont, y, en presencia de varios testigos, le atizaré media docena de patadas en el culo.

           

Tío Chinto de Couzadoiro

       

Flagrante secesión

      La secesión es un acto de violencia, ejercido contra la integridad territorial de una nación, que debe ser aplastado con toda la fuerza del Estado. Hablo, naturalmente, de la fuerza del cuerpo legal contenido en la Constitución; y añado que, en casos de riesgo extremo, la secesión tiene que ser aplastada con la fuerza de los cañones.

   Los españoles que creemos en la unidad territorial de nuestra nación, llevamos mucho tiempo soportando los amagos de secesión protagonizados por otros españoles que, no creyendo en ella, pretenden arrancar, de España, la región de Cataluña. Pero, últimamente, se ha llegado al punto de riesgo extremo, porque los cabecillas del traidor Minigobierno catalán tratan ya de consumarla.

  ¡Hasta aquí hemos llegado! Como votante del Partido Popular, en las pasadas elecciones generales, exijo, al Gobierno de España, que aplaste, sin miramientos, la secesión de Cataluña, con todas las armas que tiene a su alcance. Con las legales de la política, en primer lugar; y, si fuera necesario, con las de la milicia.

Tío Chinto de Couzadoiro

  

La Alpargata

   He oído decir que eres alcaldesa; más aún, que eres Alcaldesa de Madrid. Sin poner en duda que eso pueda ser cierto, quiero que sepas, Manuela, lo mucho que me cuesta creerlo. ¡Se oye cada cosa por la calle! Aun a riesgo de equivocarme, me dirijo a ti, como si, realmente, no fueras la Alcaldesa de Madrid.

   Los madrileños podemos cagarnos en el alcalde, por haber organizado una Cabalgata de Reyes, tan a ras del suelo, que, con toda razón, tendría que haberse llamado Alpargata de Reyes. Tal engendro, Manuela, no puede ser obra tuya. Quiero creer, aunque haya sido en tiempos de Maricastaña, que tú también fuiste niña, y que también disfrutaste, junto al Portal de Belén, de una esperanzadora Noche de Epifanía. Me resisto a pensar que haya sido tuya la disparatada orden que prohibía sacar animales en la Alpargata de Reyes. Porque tú sabes, perfectamente, que los concejales necesitan sus horas de esparcimiento.

   Por todo lo dicho, Manuela, comprenderás que tenga muchos motivos para no creer que tú seas la Alcaldesa de Madrid.

Tío Chinto de Couzadoiro